Cigarette Smoke
Sol preguiçoso de começo de manhã, fundido ao azul claro do céu de verão; avenidas desertas e pichações nas paredes. E lá está, mais uma vez, em mais um caminho que o levará ao lugar de sempre. Paletó sobre o ombro, sapatos numa mão, pedaços do coração formando uma trilha. Assobia uma canção dos bons e velhos tempos e os ventos respondem, guiando seus passos.
Vira uma esquina, encontra uma padaria. Entra. No balcão, um senhor por volta dos 60 (ou seriam 50?) toma calmamente um cafezinho, e nos intervalos entre os goles dá pequenas mordidas num pão com manteiga.
Um café com leite e um croissant porfavor, pede à mulher-do-sorriso-simpático atrás do balcão. Gostaria também de um pouco de gim; mas isso não se atratreveria a pedir. A comida chega, paga por ela. Dá um pequeno sorriso; num mundo tão cheio de dissabores, é bom saber aproveitar os gostos que agradam o paladar.
Nota no bolso da camisa do velho um maço de cigarros.
- Ei... Me dá um cigarro?
O velho olha para ele, pensativo. Uns segundos depois ele entrega um cigarro.
- Acredite, você vai me odiar por isto daqui há uns anos.
- Muito pelo contrário, serei eternamente grato.
- ... Quando você tiver falhado em parar de fumar quatro vezes, entenderá o que quero dizer.
Uma pequena gargalhada.
- E por que eu iria querer me livrar de um vício tão doce?
O velho vira o maço e lhe mostra a foto de um homem numa cama de hospital, entubado.
- Algo me diz que não viverei o bastante para chegar à essa idade.
Agora, é a gargalhada do velho que ecoa pela padaria.
- Eu também pensava assim... E, como eu, você provavelmente errará sua previsão. Bowie estava certo, todos devíamos morrer aos 25. Mas, como ele, a maioria de nós infelizmente não o faz.
- Hm... é raro encontrar alguém da sua idade que conheça David Bowie.
- Percebe-se o quanto essa merda de mundo está ferrada quando um moleque, como você, fala isso para um velho.
Agora, os dois riem.
- ... Você... não é um escritor? Acho que já vi sua foto na orelha de algum livro. Você não é João... alguma-coisa?
- Certeza que você não saiu de uma máquina do tempo? Não acreditava que garotos da sua idade ouvissem Bowie ou perdessem tempo lendo.
- Não diria que ler seja perda de tempo. E, mesmo que seja, o que faço melhor é perder tempo.
- Não deveria. Acredite, você ainda se arrependerá de cada segundo gasto.No fim, você desejará que cada segundo perdido com Machados de Assis, Dostoievskis, Saramagos ou Joãos-Alguma-Coisa tivesse sido gasto de outra maneira... Como a garota em que você estava pensando.
-... Minha cara de dor-de-corno é tão óbvia assim?
- Não, mas eu já vi uma parecida muitas e muitas vezes, no espelho. Enfim... Se meus conselhos fossem bons, eu diria pra você tirar a merda desse rabo daqui e ligar pra ela.
- Mas...
- Eu disse, SE os meus conselhos fossem bons...
- Quer saber? Vou fazer isso. Se der certo, juro que compro um livro teu.
Se levanta, tira um celular do bolso e deixa a padaria. O velho termina seu café calmamente, com um pequeno sorriso no rosto. Cumprimenta a moça do balcão, pega seu chapéu e vai embora.
O maço de cigarros fica no balcão.
--------------------------
Sabe quando você senta, começa a digitar e só para quando está pronto? Enfim, não sei se gostei - só vou saber quando tiver saco pra reler tudo- o que vocês acharam? Ah, e era pra isso ser um tipo de homenagem ao Waterloo To Anywhere (melhor àlbum do ano) e ao Carl Barat, mas o texto acabou se revoltando e acabou saindo... Isso. Foi mals, Carl.
Vira uma esquina, encontra uma padaria. Entra. No balcão, um senhor por volta dos 60 (ou seriam 50?) toma calmamente um cafezinho, e nos intervalos entre os goles dá pequenas mordidas num pão com manteiga.
Um café com leite e um croissant porfavor, pede à mulher-do-sorriso-simpático atrás do balcão. Gostaria também de um pouco de gim; mas isso não se atratreveria a pedir. A comida chega, paga por ela. Dá um pequeno sorriso; num mundo tão cheio de dissabores, é bom saber aproveitar os gostos que agradam o paladar.
Nota no bolso da camisa do velho um maço de cigarros.
- Ei... Me dá um cigarro?
O velho olha para ele, pensativo. Uns segundos depois ele entrega um cigarro.
- Acredite, você vai me odiar por isto daqui há uns anos.
- Muito pelo contrário, serei eternamente grato.
- ... Quando você tiver falhado em parar de fumar quatro vezes, entenderá o que quero dizer.
Uma pequena gargalhada.
- E por que eu iria querer me livrar de um vício tão doce?
O velho vira o maço e lhe mostra a foto de um homem numa cama de hospital, entubado.
- Algo me diz que não viverei o bastante para chegar à essa idade.
Agora, é a gargalhada do velho que ecoa pela padaria.
- Eu também pensava assim... E, como eu, você provavelmente errará sua previsão. Bowie estava certo, todos devíamos morrer aos 25. Mas, como ele, a maioria de nós infelizmente não o faz.
- Hm... é raro encontrar alguém da sua idade que conheça David Bowie.
- Percebe-se o quanto essa merda de mundo está ferrada quando um moleque, como você, fala isso para um velho.
Agora, os dois riem.
- ... Você... não é um escritor? Acho que já vi sua foto na orelha de algum livro. Você não é João... alguma-coisa?
- Certeza que você não saiu de uma máquina do tempo? Não acreditava que garotos da sua idade ouvissem Bowie ou perdessem tempo lendo.
- Não diria que ler seja perda de tempo. E, mesmo que seja, o que faço melhor é perder tempo.
- Não deveria. Acredite, você ainda se arrependerá de cada segundo gasto.No fim, você desejará que cada segundo perdido com Machados de Assis, Dostoievskis, Saramagos ou Joãos-Alguma-Coisa tivesse sido gasto de outra maneira... Como a garota em que você estava pensando.
-... Minha cara de dor-de-corno é tão óbvia assim?
- Não, mas eu já vi uma parecida muitas e muitas vezes, no espelho. Enfim... Se meus conselhos fossem bons, eu diria pra você tirar a merda desse rabo daqui e ligar pra ela.
- Mas...
- Eu disse, SE os meus conselhos fossem bons...
- Quer saber? Vou fazer isso. Se der certo, juro que compro um livro teu.
Se levanta, tira um celular do bolso e deixa a padaria. O velho termina seu café calmamente, com um pequeno sorriso no rosto. Cumprimenta a moça do balcão, pega seu chapéu e vai embora.
O maço de cigarros fica no balcão.
--------------------------
Sabe quando você senta, começa a digitar e só para quando está pronto? Enfim, não sei se gostei - só vou saber quando tiver saco pra reler tudo- o que vocês acharam? Ah, e era pra isso ser um tipo de homenagem ao Waterloo To Anywhere (melhor àlbum do ano) e ao Carl Barat, mas o texto acabou se revoltando e acabou saindo... Isso. Foi mals, Carl.
posted by Soneca at
3:29 PM
4 Comments:
Ministério da Saúde Adverte: Fumar causa Impotência.
Foi por isso que o velho disse pra ligar pra garota, antes que seja tarde...
Por um acaso o cara antes de chegar na padaria ficou gritando pra todos os carros que passaram por ele buzinassem? Se não, tenho certeza que isso foi influência. É, foi muito foda mesmo xD
bem, eu terminei de ler o apanhador no campo de centeio hoje. quando vi essa história de cigarro, só lembrei disso. hweuhuae. e lembrei que você leu... não li o texto inteiro ainda, mas parece bom.
sério que você fuma? haudhaud
É quase um conto de natal euehueuh
O tiozinho é um espírito bom ou algo assim, que vai ajudar na vida de quem passa por lá...
eu acho que... gostei.
no começo não gostei porque... foi citado gim e cigarros e... eu tenho certa aversão ao embelezamento de álcool e cigarros. mas depois... quando o cara começa a falar com o velho... sobre como as coisas são... achei bem legal... é o tipo de coisa que a gente lê e não precisa saber o fim... só o desenvolvimento já é o bastante... pra que conclusão? e... eu acho que... sei lá. saudades de você. um beijo.
Post a Comment
Subscribe to Post Comments [Atom]
<< Home