Agosto é o mês do desgosto.

Não chove, e muito menos faz sol.

Fica aquele clima meia-boca o tempo todo. Se chove, é só uma garoazinha sem-graça . Se faz sol, ele está sempre escondido atrás de um monte de nuvens.

E um clima fúnebre paira sobre as ruas. No rosto das pessoas não há mais nem o menor sinal de esperança... Não, a esperança não morreu.

Mas todos encheram-se dela e mandaram-na praquele lugar.

E ela foi.

E, não, eu não estou bem.

Mas agosto vai passar.

E eu vou ficar.