O Ministério Da Saúde Adverte: Esse é um post completamente fútil. Além disso, é o tipo de post que o seu avô-que-cuspia-no-chão-e-não-usava-shampoo-só-sabonete definiria com elegância como "puta baitolagem", afinal falar de cabelo (ou da ausência de) é um sintoma de metrossexualidade (eca!). Mas, enfim, por mais que goste de tentar manter minha fama de Ogrous-Quase-Neanderthalis, tenho que botar isso pra fora: CABELO RASPADO É UMA MEEEEEEEERDA, CARALHO! TOMAR NO CÚ! (note que os palavrões são uma pobre tentativa de mostrar masculinidade).

Enfim, no começo parece genial: Quem teve uma juba por aí a vida toda sabe como é horrível nos dias quentes de verão, quando o calor bate e o efeito estufa toma conta da cabeça. Então, lá vai você e raspa a bendita juba e, de repente, entra num mundo bem ventilado. Sim, você fica literalmente com a cabeça fria. Isso é bem legal. Também são bem legais as primeiras piadinhas de humor negro envolvendo câncer e grupos neonazi.

O que não é nem um pouco legal, e você vai perceber quando andar por aí careca e sem boné, porque afinal você nunca usou merda de boné na vida, é: O couro cabeludo é a segunda parte do corpo humano que menos recebe sol. E quando, num belo dia, você acordar com a merda do aeroporto de mosquitos tostado, você vai perceber que talvez raspá-lo não tenha sido uma idéia tão boa assim.

E, bem, espere até você ficar com saudade do cabelo. Sim, isso parece uma puta boiolagem e coisa de mulherzinha e o escambau, mas, PORRA, se mais da metade dos homens não vai ter mais cabelo aos 40, não seria ideal aproveitá-lo agora?

E, sim, esse era apenas mais um caso de "necessidade de surtar no blog". Sue me, bitch.

Quando ela foi embora

Dentro, música. Fora, chuva. Algum lugar entre isso, ele e ela.

Distantes um palmo; de todo jeito, distantes. Dois pares de olhos fixos em algum ponto depois da neblina; gotas de chuva molhando os rostos. Entre a música abafada pelas portas de vidro e o barulho da chuva atingindo o solo, uma atmosfera de silêncio engloba o par.

Não um silêncio asfixiante ou constrangedor ou mera falta de assunto. Até porque assunto nunca faltava; eram duas pessoas tímidas, caladas, mas com muito a dizer. Conversar, algo que ele achava difícil e muitas vezes excruciantemente irritante, era algo fácil e natural de se fazer com ela. E ela... ela sabia que ele a ouvia, de verdade. Não apenas assentia com a cabeça ou fingia prestar atenção: Ele se importava.

O silêncio aqui presente é aquele que nasce quando já não há mais nada a dizer; o silêncio que surge após todas as coisas certas terem sido ditas. Um silêncio nascido da perfeição.

Até que, por mais que ambas as partes queiram adiá-las, palavras escapam e cortam o ar, dilacerando a quietude; só se pode esperar da perfeição um momento.

"Tenho que ir." Seus lábios mal se abrem, seu corpo se vira e, com pressa, caminha até a porta. Uma de suas mãos a faz deslizar.

A mão direita dele se lança à esquerda dela. Encarando os longos cabelos castanhos dela, diz:

"Não esqueça: Nós sempre teremos Londres."

Ele não pode ver, mas ela sorri.

"Te vejo em Whitechapel"

As mãos se soltam.